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Quelque part dans un coin reculé. Il faut marcher sur un sentier, sous la voute feuillue. Il fait sombre et clair. Des lames de lumière taille le chemin de traverses. C'est silencieux. Quelques bruits de pierre sous les sandales. Il fait chaud. Une pente douce pour aller vers un bleu du ciel. Les talus sont fleuris et la marche s'avance dans des cailloux géants. De plus en plus grands. Il faut y mettre les mains. Dépasser ces obstacles. Gris, rouges moussus, glissant, traites. Souvent je recule quand j'arrive ici.Je sais la clairière derrière avec ses étendues vertes et molles à se rouler dessus. Tapis, tapis reclus, là au pied des pierres. J'attends les yeux pointés sur le haut de ces roches. Mur. Les bras autour des jambe serrées, je me réconforte. Je pense à ce ruisseau là juste de l'autre côte. J'y revois ces images comme des cartes postales emportées par la fontaine d'eau douce, avec sirène, tambours et trompettes. Mais à la fois salé dans la bouche. Un goût amer. Un regard d'où s'echappe cette source inonde les vallées. rêve enmuré dans l'ombre des grands arbres. Je me lève et je suis au tableau j'écris avec une craie le mot abre.Le "r" me manque. J'essouffle ma respiration. Je serre les bras autour de mes jambes. Je chasse les fantômes avec une machette pour couper les cannes. J'aurai voulu être noir pour manier la sagaïe et tuer l'oiseau d'un pas rythmé. J'ai une bonne dose de ficelle .Je croule. Je me relève encore. Determiné à assaillir le mur. Je brandis le point fermé ces fils colorés. Défi ultime à cette masse. Couleur coton terre inspiration, motivation. Je cris des mots et le son devient silence. Je suis seul dans le vide de ce recoin de ma tête. Je saisis un balais de passage et avec energie je fais des 8. je recule encore. J'efface mes traces. Je veux me perdre ailleurs. Ne pas revenir, ne plus revenir. C'est un petit jardin au goût amer et salé. Il a su resté là sans bougé. Gentiment enfermé dans le secret . Recette et marmelade des méninges. Je marche en ville et les jardins sont publics, ouverts sauf la nuit. Il fait froid et gris.
L'odeur est tiède et je suis heureux.

Au début il y a la mort
mort d'un papa parti trop tôt ,

Papa dont le souvenir n'est plus qu'une odeur de vieux papier
à travers quelques lettres.
eh oui mon papa à moi y sens le vieux papier.

Ils sont venus tres tôt avec leurs têtes de statistiques
m'expliquer la vie et ses aboutissants ,isolant l'enfant
dans ses contradictions nouvellement acquisent.

Puis ils ont voulu me faire croirent au bon dieu et au père noël
mais je sais qu'il y a autant de bon dieu que d'homme
et pour le père noël manifestement ma famille était dans le coup.

M'isolent un peu plus dans cette nuit sans fin
ou habite l'honnêteté de la douleur,
j'acquis une autonomie de pensée
et une aversion pour le mensonge,

Isolement ciment de mes convictions.

Mais un jour un monsieur est venu me chercher
il a ouvert la porte ,les fenétres ,tirer les rideaux
pour y laisser passé la lumière
je me suis vu pour la première fois
j'ai eu peur ,j'ai ris ,j'ai crier ,j'ai pleuré
j'ai vu la haine
j'ai vu l'amour
le chaos de la naissance.

Ce monsieur d'apparence familière ,c'était moi
que je n'ai pas vu grandir
qui suis maintenant papa
de mes enfants et de moi meme.

                Luc ,je suis mon père

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Le temps ou nous sommes
Quand, oh quand la pluie et la neige bourasquent
On ne sait plus très bien quand partir
Jamais savoir, quand partir, comment partir

Il y a des paroles proches
Proches et sur le fil du souffle
tout près tout près
des soupirs d'être bien

Toujours jamais
Partir faire un tour
juste pour un moment
sous les trompettes

Tinlinlin tilllalala....

Et là je regardes ces choses jusqu'a ton sourire
Et là je regarde ce jour comme le mien

Tinlinlin tilllalala....
Sous les trompettes qui resonnent de joie pures...

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